För mig är det jättesvårt att hitta rätt nivå av öppenhet när jag skriver. Det är därför jag till exempel håller mig halvanonym här på bloggen, för att jag dör lite när jag föreställer mig att vem som helst skulle kunna googla sig in i mitt innersta. Samtidigt garderar jag mig ändå med en hel del självcensur, delvis för att jag inte vill såra eller fläka ut människor i min närhet. Och när jag ibland (okej, ganska ofta) umgås med tanken på att en dag ge mig på ett riktigt skrivprojekt, så fastnar jag alltid i att alla bra historier jag vill berätta är sådana som just kan såra andra.
För att inte tala om alla känsliga, allmänt tabubelagada ämnen. Jag rodnar när jag föreställer mig att skriva om sex, och sedan låta mina föräldrar läsa det. Och samtidigt är ju sex ett fantastiskt ämne man vare sig kan eller vill hoppa över, såvida man nu inte tänker sig att skriva pekböcker för ettåringar, eller så. Och det är väl inte just där mina ambitioner ligger.
Så jag vet inte, om jag någonsin kommer att bli kaxig nog att försöka skriva sådär så det gör ont på riktigt. Jag hoppas det, men jag är långtifrån säker. (Och då har jag inte ens berört den där ofrånkomliga parametern som kallas att överhuvudtaget vara läsvärd i andras ögon. Att jag vill skriva betyder ju inte att någon vill läsa.)
Men Peppe som precis gett ut Livet & barnet, hon skriver att hon knullar och berättar om det jobbiga i att som höggravid springa på sitt ex. Och det är såna grejer som gör hennes bok så bra, förstås. Det var apropå henne jag kom att tänka på allt detta, just nu. Hon är modig tycker jag, när hon gör litteratur av sitt liv. Jag önskar att jag hade lite av det modet.